Azahar

Recuerdos en ámbar

llenan el alma blanco y negro


de aquel estío colorido

inolvidable y mágico

que acercaba el cielo a los pies.

Aunque el alma, algo escondida, sin saberlo

dio ventaja al destino, quien impuso su juego...

de desencuentro.

Magia en el C.C.B.

Tesoros escondidos y cúmulos de estrellas "¿olvidados?" se perciben en el Centro Cultural del Hospital Borda. Plástica, escultura, arte en todas sus formas y un ángel único.

"Acepto el destino y será lo que tenga que ser. Acepto el destino y vendrá en un rayo de luz...de tanta oscuridad." (Hilda Lizarazu. Cantante)

Encaje

Sutil y natural aparece ante mis ojos.

Ténue vislumbre de otoño transparente.

Trama lírica de la naturaleza que inunda mis iris de ocres verdosos

al compás de la brisa que la mece.

Fino roce de encaje que abraza a los hombros despojados de caricias.

Reflejo de agua cómplice y condescendiente,

fiel complemento mimetizado en mi alma.

Contemplación

A veces miramos lo mismo pero desde distintos ángulos, sin que ello le reste belleza en sí. La diversidad de óptica, de visión, es lo que permite la autenticidad de cada individuo. Independientemente de la coincidencia.

Aberturas

Siempre se dijo que donde se cierra una puerta se abre una ventana. Abiertas o cerradas a mí me hacen pensar, disparar la mente. Son a veces la válvula de escape o la bocanada de aire en el preciso momento del "principio de asfixia". Aberturas: perfectas anónimas donantes de oxígeno.

La subjetividad de las palabras

Las oimos y las pronunciamos como si nada. Las repetimos, las amamos, las maldecimos. Todas son un racimo de nosotros mismos... o un collar de perlas.

Dichas a veces al azar vuelan con el viento. Otras toman cuerpo para embriagarnos. Tienen peso o están vacías de contenido. Dichas en tiempo y forma pueden sonar bien y fuera de contexto son lo peor que puede ocurrir. Sin embargo son nuestro diástole y sístole cotidiano.

Pueden ser peligrosas empleadas cual espada de Damocles o daga de Shakespeare.

Las veneramos, las idolatramos y las descartamos en la vorágine. A veces quedan inconclusas para luego ser retomadas. Mezclar y dar de nuevo generando combustión y alquimia. Luego cenizas.

Las palabras: somos todo y nada acompañados de ellas siempre.

Libertad de hoja en el viento.

Vuelo frágil. Fácil de romper.

Olor a agua impregnado en el ambiente... y grises.

Autorretrato

Soy el cielo, sueño del árbol florecido de estrellas rojas.

Soy el deseo onírico del charco que se enraiza y brota.

Soy el alma reflejada del árbol en estío.

Soy el libro que acompaña.

Soy quien mira por la ventana...

Imagen de la portada: Mujer sentada a la mesa junto a una ventana. Carl Holsoe. Óleo sobre tela.